«La vera fatica di uno scrittore inizia quando nel dare visibilità al suo libro, suo malgrado, presta la voce alle parole scritte».

«L’erba sempre più verde del nostro vicino, potrebbe anche raccontarci di un prato finto».

«Quasi non sente più ed è quasi cieca. Sulla base di quello che pensa le si possa chiedere, in cuor suo risponde. Parlo dell’eterno amore di una madre verso i propri figli; continuo esempio di una vitalità sopravvissuta ad un corpo martoriato dal peso degli anni».

«Più di una casa, l’anima. Rifugio scavato nella pietra, quando fuori si fa notte ci è ideale a lume di candela».

«Maledetta paura della paura! Ti ha tenuta lontana dal mio esserti vicino».

«Ha il vizio di assumere una cattiva abitudine, la fonte del diritto non scritta che si chiama consuetudine».

 «Scrivere a chi serve e a che cosa serve se poi non ci si comprende? Se, al di fuori di ogni logica, per opportunità si equivoca? Credo che le parole, insieme, le une unite alle altre in fila indiana, possano ancora fare la differenza nel farci ricercare il luogo della verità: là dove si compongono la coerenza e la pertinenza del dire ciò che si prevede potrà accadere o ciò di fatto è già realmente accaduto».