«Io so di certe parole che nessuno desidererà mai leggere e che nascono solo per il sacrificio di essere scritte di pugno e morire per mano di».

«Molto peggio dell’ignoranza, l’acquisita imbecillità erudita. T’infila dentro a un dedalo inestricabile di nozioni accettate, perché provenienti da fonti competenti autorizzate. L’imbecille tipo dice: “chi sono io?” o “a che titolo io posso parlare?”. D’altronde ci hanno ben infinocchiato quando ci hanno raccontato che la scienza non è democratica, giacché non può essere compresa da tutti. Ma poi chi ci garantisce che questi dotti ubbidiscano, secondo rettitudine, a uno stato di coscienza per il bene dell’intera collettività?».

«Della foresta, sul finir di dicembre, riscaldato dal colore delle ultime cadenti foglie, farei mera scuola di natura».

«Brutta bestia l’invidia! Chiama a raccolta la superbia del voler diventare, prima di saper essere».

«Sono onesto! Non posso guardare male l’ultimo degli ignoranti, quando è il primo degli audaci a liberarci dall’oppressore».

«Proprio perché non la riesco ancora a tenere in mano, che la metto in testa!».

«Il mio Natale coinvolge l’uomo che, tornato dalla Grande Guerra, sa abbracciare la sua stella».

«Se le parole sono materia; la materia lascia chi scrive senza parole».

«Italia! Lo stivale inerbito ha la terra sotto la pianta del piede».

«Seduto sulla panchina verniciata di brina. Amo ascoltare la solitudine dell’eroe di bronzo, dall’attacco fermo sulla stele di marmo».

«Di una penna in mano non me ne vanto. Grande responsabilità di cui faccio piuttosto confessione di gioia, rabbia, amore, riso e pianto».

«L’innamorato ti copre; non ti tocca, quando tutta nuda sei sorpresa dal sonno».

«Prestami le tue ali, che le braccia mi son troppo piccole!».

«Busserai alla mia porta e ti chiederò, per dover di cronaca, di che cosa son fatte le tue ali».

«Serviti e riveriti dalla compagnia degli inetti... I cosiddetti Grandi, dalla coda di pavone maschia, quando vogliono fare morire una persona non la considerano; con nota pratica culturale dello sfruttamento intensivo delle risorse autoctone, la desertificano!».

«Se! Farei un monumento al se; mi pone in condizione di, fatto salvo che».

«Se sono indotto a te è perché, non diversa da me, piangi e ridi di noi che di natura siamo solo se insieme».

«Mi cercherai allora nei boschi dove mi hai tenuto sempre in ombra; quando io per il troppo umido sarò già altrove, dove batte il sole. Dovrai allora inerpicarti e superare le spine dei cespugli di rovo. Quando finalmente mi raggiungerai, non vedo come potresti augurarti un mio perdono! Dovresti piuttosto auspicarti che ti venisse da me rivolta la delicatezza di chi gli è dato d'essere semplicemente ignorato».

«La sparizione delle parole è un processo logorroico e non so se da altri già descritto. Capita, comunque, soprattutto agli scrittori, quando le parole veicolate nelle circonvoluzioni cerebrali si ripetono e si rincorrono; quand’anche si amplificano in una enorme significante bolla, fino a farsi esplodere e nell’etere disperdere in tante invisibili insignificanze».

«Non c’è niente al mondo che, per caricare a molla il vostro ego, ferisca di più di essere prima usati e poi considerati meno di niente. Proprio voi che senza di noi siete piccoli uomini e piccole donne, illusionisti e ballerine di avanspettacolo».

«Che dire poi delle persone che indossano l’umiltà come fosse un abito nuovo, ma si lamentano di non incontrare la fede? Che quelle, evidentemente, mancano di quella vocazione che neanche il tempo della dedizione può far loro acquisire».

«A volte pronuncio le bugie bianche perché non scendono dal lato oscuro dell’anima. Rappresentano l’edulcorata versione della più schietta verità che fa soffrire, ma che per amore di un caro congiunto è bene diluita dire».

«Guai a commettere peccato! Però diventano tutti eroi all’altare della patria, quando il nemico viene ucciso dall’ultimo ignorante».

«Tengo in tasca la mia poesia. La contemplo, ma non me ne servo. In lei v’è la sacralità di esser fatta di non solo parole».

«I guardoni fanno del veder cantiere».

«Quello che oggi sono, sono già stato. Uno scrittore che non si forma sui banchi di scuola; lontano dall’affinarsi nel continuo esercizio, perché lo scrivere gli è semplicemente spontaneo».

«Adesso che tu sei sulla cresta dell’onda, non dimenticarti dell’ala nascosta e del suo esserti stata da sponda».

«Manto che folgora l’anima! Tu nuda, un incanto; quand’io raccolgo in lettere, la gioia del tuo pianto».

«Me l’hai promesso che non m’avresti lasciato, quand’anche il desiderio ci avesse abbandonato prima che noi potessimo correre ai ripari! Non per rimarcare il fatto, ma per ricordarti l’impegno preso, adesso che, contingenza dei fatti, siamo chiamati a lottare insieme».

«Visto che nei numeri non mi legge praticamente nessuno; qui oggi ringrazio quei pochi, sette o otto al massimo, che hanno la compiacenza di soffermarsi sui miei scritti; mi danno, a fronte di cotanta desolazione, la piccola consolazione di dire cose sensate».

«Il padre spirituale al figlio: Non posso suggerirti di più di quanto tu già non sappia, nessuno potrà darti di più di quanto tu già non abbia; poiché l’uomo è già in sé perfetto: sa, se vuole, assolvere i compiti che gli sono stati assegnati in vita».

«Gelosia insensata dell’editore! Quel triste tentativo di tenere volutamente in ombra lo scrittore».